Ni un corto mes de abril
Ni flores a la vera del camino.
Nuestro abril fue un verano agostado
A la sombra del azahar de los naranjos
Y de unas callejuelas que servían
De lecho vertical a los deseos.
Ahora estás aquí,
Transparente y risueña como entonces.
Vienes en la edad madura
Y vienen los otoños a ser las primaveras
De aquel tiempo consumido…, buscándonos.
Aún te espero amor…, y te esperaré
Hasta que el invierno se pose en tus mejillas,
Como en este otoño frío
En que a las estaciones de metro
Les llamamos primavera
Diciembre 2012
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